.:: El baile de las motas de polvo ::.

“Te odio.”

Lo pensó pero no lo dijo. La observó acurrucarse en el sofá, envuelta en la manta de cuadros verdes que ni siquiera había desdoblado del todo. El sonido de su llanto, desgarrado y amargo, “sobreactuado”, le llegaba levemente, amortiguado por la lana. No podía ver su cara, pero podía imaginarse incluso el recorrido de sus lágrimas. Sabía que él llevaba razón, y que defenderla llevaría a días de morros y silencios incómodos.

Se mordió la lengua. Una vez más. Juró no volverlo a hacer.

Después la cogió en brazos para llevarla a la habitación y cubrirla de besos.

Deepé

Se sentó en un banco, lo miró a los ojos. Esos ojos grandes y fijos, inmóviles.

¿Por qué?- preguntó en voz alta como si él pudiera contestar.

Lloró hasta quedarse tranquila, para conseguir expulsar de su cuerpo un poco de la amargura y desdicha contenidas. Al observar de nuevo el rostro de él, se fijó esta vez en su sonrisa sarcástica, tan familiar. Se levantó y acercó la mano a su rostro, para acariciarlo una vez más. El cristal se lo impidió.

Deseó poder coger y abrazar aquella fotografía situada bajo el nombre de él y la inscripción D.E.P., pero había olvidado las llaves en casa. Colocó un poco las flores de la maceta del nicho y salió del cementerio arrastrando los pies.

.:: Aita ::.

El hombre acarició la delicada barbilla de la chica figurín, mientras su padre miraba la escena aterrorizado sin soltarla del brazo.

-Sería una lástima que a a esta belleza le ocurriera algo malo- dijo con sorna el hombre.

Ella le propinó un fuerte rodillazo en la entrepierna, cuando el hombre se dobló lo cogió por la nuca y repitió la operación dejándolo medio inconsciente en el suelo. Con el tacón de sus zapatos blancos presionó el cuello del magullado y le escupió. Su padre la observaba fascinado.

-¿Nadie te ha contado que las apariencias engañan?

.:: Postureo ::.

- ¿Sabes que ha muerto José Saramago?

- Lo sé.

- He tenido que linkearlo en mi Face – “book” completó él mentalmente – porque como apasionada de las letras que soy, no podía dejar de homenajear…

Temiendo el comienzo de un monólogo lleno de retórica replicó.

- Dime el título de una de sus obras.

Solo obtuvo el silencio como respuesta.

Swallow Lane N.º 7

La gustosa soledad de Zeke

Los padres de Zeke gozaban de una vida ostentosa y despreocupada hasta que él nació por un fallo de la marcha atrás. Tener un hijo no les impidió seguir con su ritmo de vida, lleno de viajes a dispares puntos del globo durante largos periodos de tiempo, por lo que Zeke se crió con su abuela. Cuando esta murió él tenía 10 años, y sus padres contrataron una nany de buena reputación pero que apenas hacía caso al chico. Desde muy pequeño, Zeke se acostumbró a cuidarse por sí mismo y a contemplar sus momentos de soledad como algo imprescindible.